Chương 6
Người nhận tiền chỉ là những trạm trung chuyển trên danh nghĩa.
Sau khi tiền vào tài khoản, lập tức được chuyển tiếp sang một tài khoản mang họ giống mẹ chồng.
Tôi mất hai mươi phút kiểm tra từng tài khoản trong năm giao dịch trên tờ sao kê.
Trong đó có ba khoản được chuyển đi ngay trong ngày nhận tiền.
Người nhận cuối cùng đều là cùng một tài khoản.
Tên chủ tài khoản ghi:
“Chu Mỹ Lan.”
Tên mẹ chồng tôi.
Bà đã mở một tài khoản khác.
Tiền được chuyển vòng qua tài khoản của họ hàng, cuối cùng toàn bộ lại tập trung về tài khoản đứng tên bà.
Mỗi tháng, từng khoản vài nghìn tệ âm thầm chảy khỏi thẻ lương của tôi.
Còn quỹ riêng của bà thì ngày một nhiều lên.
Điện thoại lại sáng.
Số lạ gửi đến tin nhắn thứ tư trong ngày:
“Cô Chu, tra đến đây chắc cũng hiểu rồi chứ? Mẹ chồng cô đang tích tiền dưỡng già cho mình đấy, bằng tiền lương của cô.”
Tôi nhìn màn hình.
Ngón tay lơ lửng trên bàn phím.
Lần này, tôi trả lời:
“Anh là ai?”
Đối phương lập tức nhắn lại:
“Đoán xem.”
Tôi khóa màn hình, nhét điện thoại vào túi rồi đứng dậy mở cửa.
Mẹ chồng đang ngồi trên sofa xem TV, trong tay cầm một nắm hạt dưa.
Thấy tôi bước ra, bà cười:
“Ngủ dậy rồi à? Trong bếp mẹ để phần canh nấm tuyết cho con đấy, vào uống một bát đi.”
Tôi đi đến trước mặt bà rồi ngồi xổm xuống, nhìn thẳng vào mắt bà.
Giọng tôi không có chút dao động nào:
“Mẹ, tài khoản tên Chu Mỹ Lan của mẹ được mở ở ngân hàng nào vậy?”
Hạt dưa trong tay bà khựng lại.
Nụ cười trên mặt chậm rãi biến mất.
Thay vào đó là một biểu cảm khác, không rõ là hoảng hốt hay đề phòng.
Có thể bạn thích
Bà hé miệng.
Câu đầu tiên thốt ra lại là:
“Con điều tra mẹ?”
“Tài khoản của mẹ mỗi tháng đều nhận tiền từ thẻ lương của con.”
Tôi nói.
“Con có thể không điều tra sao?”
Bà đặt hạt dưa trong tay xuống bàn trà, dùng lòng bàn tay phủi những vụn vỏ dính trên tay.
Chỉ trong một hai giây, bà đã điều chỉnh lại biểu cảm trên mặt, đổi sang giọng điệu ung dung hơn:
“Mẹ chỉ giúp hai đứa tiết kiệm tiền thôi. Người trẻ các con không biết tiết kiệm, đến cuối cùng chẳng giữ lại được đồng nào. Mẹ để trong tài khoản của mẹ, sau này hai đứa mua nhà chẳng phải cuối cùng vẫn đưa lại cho hai đứa sao?”
“Giúp ai tiết kiệm mà phải vòng qua tài khoản của năm người?”
Ánh mắt mẹ chồng khẽ dao động.
Khóe môi bà mím lại.
Trên TV vẫn đang phát một bộ phim gia đình.
Một người phụ nữ trung niên đang khóc lóc kể chuyện chồng ngoại tình, tiếng phim ong ong vang lên trong phòng khách.
Mẹ chồng đứng dậy.
Bà cao hơn tôi nửa cái đầu, từ trên nhìn xuống:
“Tiểu Chu, mẹ gả vào nhà họ Thẩm ba mươi năm rồi. Tiền bạc trong nhà nên quản thế nào, trong lòng mẹ tự biết. Chút tiền lương con kiếm được, mẹ giúp con giữ lại thì có làm sao? Con là con dâu mẹ, chẳng lẽ mẹ không nên lo cho con?”
Tôi nhìn vào mắt bà.
Trong đôi mắt ấy có một sự đương nhiên đến mức ngang nhiên, giống như những lời này đã được diễn tập vô số lần, cuối cùng cũng chờ được đến lúc mang ra sử dụng.
Tôi đứng lên.
Lúc này tôi cao hơn bà một chút.
Tôi hạ mắt, nhìn thẳng vào bà:
“Mẹ, chiếc thẻ đó là thẻ lương của con, được mở từ trước khi kết hôn, chủ tài khoản chỉ có một mình con.”
“Mẹ không được con đồng ý mà tự ý chuyển tiền trong đó đi.”
“Đó gọi là trộm cắp.”
Sắc mặt bà lập tức trắng bệch.
Tôi nhìn môi bà mấp máy nhưng không phát ra được tiếng nào.
Đúng lúc ấy, ổ khóa cửa xoay một tiếng.
Thẩm Kiến Quốc xách cặp công văn đứng ở huyền quan.
Anh mới thay được một bên dép, chân còn lại vẫn lơ lửng giữa chừng.
Anh nhìn tôi.
Lại nhìn mẹ mình.
“…Có chuyện gì vậy?”
Mẹ chồng lên tiếng trước.
Giọng bà đột nhiên nghẹn ngào như sắp khóc:
“Kiến Quốc, vợ con nói mẹ muốn trộm tiền của nó.”
Hết chương 2
Nút thắt cuối chương: Mẹ chồng ra tay trước, ngay trước mặt Thẩm Kiến Quốc đã đảo ngược tình thế, biến chuyện “trộm cắp” thành việc bà “bị con dâu vu oan”. Một chuyện vốn có logic rất rõ ràng giờ lại xuất hiện thêm biến số từ quan hệ gia đình: tiếp theo Thẩm Kiến Quốc sẽ đứng về phía ai?
Ngoài ra, thân phận và mục đích của số điện thoại lạ vẫn chưa được hé lộ. Trong toàn bộ quá trình, đối phương luôn đóng vai trò “người chỉ điểm”, nhưng động cơ thực sự vẫn còn là một ẩn số.
Chương 3
Thẩm Kiến Quốc đứng ở huyền quan.
Một chân đi dép, chân còn lại vẫn mang giày da.
Chiếc cặp công văn tuột khỏi tay anh, rơi xuống sàn phát ra một tiếng trầm đục.
