Chiếc Áo Phao Cuối Cùng
Chương 10
Lần thứ ba, tôi nghe thấy tiếng khóa khẽ “tách” một cái.
Sau khi thuyền rời bờ, mặt nước lấp lánh những đốm sáng vụn.
Tôi vẫn còn căng thẳng, lòng bàn tay đổ mồ hôi, nhưng không nhắm mắt.
Hôm đó về nhà, tôi nhận được một bức thư ở cửa.
Không ghi tên, nhưng tôi biết là ai gửi.
Trong một năm này, Hạ Trầm Chu đã viết rất nhiều thư.
Bức đầu nói anh mỗi ngày đều hối hận, bức thứ hai nói anh mơ thấy tôi chết trong khoang đáy, bức thứ ba nói nếu có thể làm lại, anh sẽ đưa áo phao cho tôi.
Tôi không hồi âm bức nào.
Có một lần anh xuất hiện trước tiệm hoa khi tôi sắp đóng cửa.
Cách một con phố, anh đứng dưới đèn đường, không tiến lại gần.
Anh gầy đi rất nhiều, tóc bị gió thổi rối, trong tay ôm một bó hoa hồng trắng tôi thích nhất.
Khi tôi đóng cửa tiệm, cuối cùng anh lên tiếng:
“Vãn Vãn, anh chỉ muốn xem em sống có tốt không.”
“Anh thấy rồi.”
“Họ nói em và Hà Tranh…”
“Chuyện đó không liên quan đến anh.”
Ánh sáng trong mắt anh tắt dần, anh đặt bó hoa trước cửa.
“Anh không cầu em tha thứ. Chỉ cần em chịu nhận lấy.”
Tôi không chạm vào bó hoa đó.
Sáng hôm sau, nhân viên vệ sinh gom nó đi cùng lá rụng.
Điều tôi từng muốn nhất, là anh nhớ sở thích của tôi.
Nhưng một người chỉ sau khi mất bạn mới học được cách trân trọng, cũng không thể viết lại những lựa chọn anh ta đã từng đưa ra.
Bức thư này rất mỏng, bên trong chỉ có một tấm ảnh chụp trước khi chúng tôi ra khơi.
Trong ảnh, mẹ con Lâm Vy còn chưa lên thuyền.
Hạ Trầm Chu đứng bên cạnh tôi, tay đặt trên vai tôi. Tôi nhìn ống kính cười, còn anh lại nghiêng mặt nhìn điện thoại.
Có thể bạn thích
Mặt sau tấm ảnh có viết một câu.
“Vãn Vãn, cuối cùng anh cũng hiểu, ngày hôm đó chìm xuống không phải là con tàu, mà là thứ quan trọng nhất của đời anh.”
Tôi nhìn rất lâu, rồi cho cả ảnh và thư vào máy hủy.
Những mảnh giấy rơi xuống, cắt gương mặt mười ba năm của chúng tôi thành từng mảnh vụn.
Tối hôm đó, mẹ Hạ gọi điện.
Bà nói Hạ Trầm Chu bị bệnh, đã rất lâu không ăn uống tử tế, ban đêm luôn gọi tên tôi.
“Vãn Vãn, mẹ biết nó không đáng được tha thứ. Nhưng con có thể đến gặp nó một lần không? Dù chỉ nói một câu, rằng con không hận nó nữa.”
Tôi im lặng một lúc.
“Mẹ, con thật sự không hận anh ta nữa.”
Đầu dây bên kia vang lên tiếng khóc bị kìm nén.
“Vậy con có thể—”
“Nhưng con sẽ không gặp anh ta.”
“Tại sao?”
Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.
Chiếc thuyền du lịch trên sông đang bật đèn, chậm rãi lướt qua màn đêm.
“Bởi vì không hận, không có nghĩa là còn quay đầu.”
Sau khi cúp máy, tôi mở cửa sổ.
Gió đêm mang theo mùi ẩm của cây cỏ thổi vào.
Tôi từng nghĩ, cánh cửa Hạ Trầm Chu đóng lại sẽ giam tôi cả đời.
Sau này mới nhận ra, thứ thật sự giam cầm tôi không phải cánh cửa, cũng không phải nước biển.
Mà là tôi luôn tin rằng, chỉ cần mình hiểu chuyện hơn một chút, nhẫn nhịn thêm một chút, sẽ có một ngày anh quay đầu nhìn thấy tôi.
Nhưng tình yêu không phải là xếp hàng.
Càng không phải là chờ một người, sau mỗi lần chọn người khác, lại quay về hỏi bạn còn ở đó không.
Trong vụ tai nạn đó, tôi mất đi một cuộc hôn nhân, một cái chân lành lặn, và mười ba năm tự lừa dối.
Nhưng tôi cũng cuối cùng đã tự cứu được chính mình.
Mùa xuân năm sau, tôi lại đi thuyền lần nữa.
Lần này, Hà Tranh không đi cùng.
Tôi tự mua vé, tự chọn chỗ cạnh cửa sổ, tự mặc áo phao.
Cô bé ngồi đối diện không biết cài dây, mẹ em đang lúng túng. Tôi cúi xuống giúp em cài lại, cô bé ngẩng đầu nói cảm ơn.
Tôi cười, xoa đầu em.
Con thuyền chậm rãi rời bờ.
Không còn ai thay tôi quyết định nên ở lại hay nên cứu ai trước.
Tôi nhìn bờ xa dần, lần đầu tiên cảm thấy, nước không đáng sợ.
Đáng sợ là đem mạng sống của mình giao vào tay một người sẽ không chọn bạn.
Còn bây giờ, mạng sống của tôi nằm trong tay chính tôi.
