Chương 1
CHƯƠNG 1: CHIẾC HỘP DƯỚI BÀN THỜ
“Tuyệt đối đừng để nó biết con đã nhìn thấy thứ này, bởi vì năm đó mẹ con…”
“RẦM! RẦM! RẦM!”
Tiếng đập cổng của Chu Cảnh Hoài nuốt mất nửa câu còn lại của cha tôi.
“Tống Vãn Thanh! Mở cửa!”
Tôi giật mình quay đầu. Qua khe rèm, ánh đèn pha chiếc Mercedes quét trắng khoảng sân nhỏ. Chu Cảnh Hoài rõ ràng đã quay lại.
Cha tôi lập tức đóng nắp chiếc hộp gỗ, nhét chìa khóa vào tay tôi.
“Cầm lấy.”
“Nhưng cha vừa nói mẹ…”
“Không kịp nữa.”
Ông kéo tôi đến chiếc tủ quần áo cũ trong phòng mình, mở ngăn dưới cùng rồi lật một tấm ván mỏng.
“Để vào đây.”
Tôi vừa giấu hộp xong, tiếng con gái tôi đã vang lên phía sau.
“Mẹ, có phải ba không?”
Đường Đường đứng ở cửa phòng, mặt vẫn còn sợ hãi.
Tôi vội bước đến ôm vai con bé.
“Con ở trong phòng nhé.”
Ngoài cổng, Chu Cảnh Hoài mất kiên nhẫn.
“Tôi biết cô ở trong đó! Mở ngay!”
Cha tôi hít sâu một hơi rồi đi ra.
Tôi theo sau.
Cổng vừa mở, Chu Cảnh Hoài đã bước vào. Hắn nhìn tôi, rồi nhìn cha, ánh mắt đảo nhanh khắp căn nhà.
“Tại sao khóa cổng?”
Cha bình tĩnh đáp:
“Muộn rồi. Ở quê người ta khóa cổng có gì lạ?”
Chu Cảnh Hoài không trả lời. Hắn đi thẳng đến bàn thờ.
Mâm cơm vẫn còn ngổn ngang dưới nền.
Hắn nhìn một vòng rồi bất ngờ hỏi:
“Vừa nãy hai người làm gì?”
Tôi lạnh giọng:
“Dọn thứ anh vừa hất xuống.”
“Thế sao điện thoại bác lại tắt?”
Cha tôi khựng lại rất nhẹ.
Tôi lập tức chen vào:
“Cha tôi muốn yên tĩnh trong ngày giỗ vợ mình. Việc đó cũng cần báo cáo với anh sao?”
Chu Cảnh Hoài nhìn tôi chằm chằm.
Chúng tôi sống với nhau tám năm. Tôi hiểu ánh mắt đó.
Hắn đang nghi ngờ.
Nhưng nghi ngờ điều gì?
“Anh quay lại làm gì?”
“Tôi quên chìa khóa phụ căn biệt thự.”
“Tại sao chìa khóa lại ở đây?”
“Không phải chìa nhà.”
Hắn đưa tay lấy từ túi áo khoác treo gần cửa một móc chìa khóa nhỏ.
“Tôi để quên trong áo.”
Nói xong hắn vẫn không đi.
Hắn bất ngờ bước về phía bàn thờ.
Tim tôi thắt lại.
Cha tôi vô thức dịch sang một bước, chắn trước ngăn bí mật.
Chu Cảnh Hoài nhìn động tác đó, khóe môi nhếch lên.
“Bác sợ tôi động vào bàn thờ à?”
Cha tôi siết tay.
“Cảnh Hoài, hôm nay cậu làm vậy đã quá đủ rồi.”
Lần đầu tiên trong tám năm, tôi nghe cha nói với chồng mình bằng giọng lạnh như thế.
Chu Cảnh Hoài cũng bất ngờ.
Hắn cười nhạt.
“Bác đang trách tôi?”
“Tôi không có tư cách quản chuyện vợ chồng hai đứa. Nhưng Vãn Thanh là con gái tôi.”
“Vậy bác nên dạy cô ấy làm tròn bổn phận nhà chồng.”
Cha tôi nhìn hắn rất lâu.
Rồi ông nói một câu khiến sắc mặt Chu Cảnh Hoài thay đổi.
“Có những thứ không phải của nhà họ Chu thì đừng tưởng giữ lâu sẽ biến thành của mình.”
Tôi sững người.
Chu Cảnh Hoài cũng im bặt.
Không khí trong phòng đột ngột đông cứng.
“Bác nói vậy là ý gì?”
Cha tôi cúi xuống nhặt chiếc đũa dưới nền.
“Không có gì. Người già nói linh tinh.”
Chu Cảnh Hoài nhìn ông thêm vài giây rồi quay sang tôi.
“Ngày mai bảy giờ về.”
“Tôi nói rồi, mẹ anh đã có thuốc, có cháo.”
“Tôi không muốn nhắc lần thứ hai.”
“Vậy thì đừng nhắc.”
Hắn cau mày.
“Tống Vãn Thanh!”
Tôi nhìn thẳng vào hắn.
“Từ hôm nay, chuyện của mẹ anh, anh tự lo.”
“Cô đang giận dỗi vì mấy cái bát vỡ?”
“Không.”
Tôi cúi xuống, nhặt tấm ảnh của mẹ vừa bị tro hương phủ lên một góc.
“Tôi chỉ vừa nhận ra tám năm nay mình đã nhẫn nhịn quá nhiều.”
Chu Cảnh Hoài khựng lại.
Có lẽ hắn chưa từng thấy tôi như vậy.
Bởi suốt tám năm làm dâu, tôi gần như chưa bao giờ lớn tiếng.
Mẹ hắn, bà Lưu Mỹ Phương, thích ăn cháo nấu hai lần lửa, tôi dậy sớm nấu.
Bà mất ngủ, tôi đưa đi khám.
Bà đau lưng, tôi tìm bác sĩ vật lý trị liệu.
Ngay cả khi Đường Đường sốt, tôi vẫn vừa chăm con vừa lo cơm nước cho cả nhà.
Có thể bạn thích
Còn Chu Cảnh Hoài?
Hắn luôn nói:
“Mẹ anh nuôi anh khổ cực. Em nhường bà một chút.”
Tôi đã nhường.
Nhường đến mức ngày giỗ mẹ ruột mình cũng phải xin phép.
Chu Cảnh Hoài nhìn tôi một lúc rồi bỏ đi.
Lần này, cha đợi tiếng xe xa hẳn mới đóng cổng.
Ông dựa lưng vào cánh cửa, thở dài.
“Cha vừa nói câu đó là sao?”
Cha nhìn tôi.
“Lấy chiếc hộp ra.”
Mười phút sau, chúng tôi ngồi trước chiếc bàn gỗ trong phòng.
Tôi mở phong bì.
Lá thư của mẹ chỉ có ba trang.
Nhưng ngay dòng đầu tiên, tay tôi đã lạnh buốt.
“Vãn Thanh, nếu con đọc thư này, có nghĩa nhà họ Chu cuối cùng vẫn lựa chọn lòng tham.”
Tôi ngẩng lên.
“Lòng tham gì?”
Cha không đáp.
Tôi đọc tiếp.
Hai mươi năm trước, mẹ tôi, bà Trần Nhược Mai, từng là kế toán trưởng của một xưởng vật liệu xây dựng ở Tiêu Sơn.
Xưởng nhỏ ấy sau này trở thành Công ty Vật liệu Minh Thành.
Người đồng sáng lập với mẹ tôi chính là cha của Chu Cảnh Hoài—Chu Đức Hải.
Khi công ty gặp khó khăn, ông Chu muốn rút vốn.
Mẹ tôi đã bán một căn nhà do bà ngoại để lại, dùng tiền cứu công ty.
Đổi lại, bà nắm ba mươi lăm phần trăm cổ phần.
Nhưng năm tôi học đại học, mẹ phát hiện mình bị bệnh nặng.
Bà quyết định rút khỏi kinh doanh.
Chu Đức Hải đề nghị mua lại toàn bộ cổ phần.
Tôi đọc đến đó rồi hỏi:
“Thế thì liên quan gì tới căn biệt thự Tân Giang?”
Cha kéo tập hồ sơ ra.
“Đọc trang cuối.”
Tôi lật đến trang cuối cùng.
Một bản thỏa thuận đầu tư cũ.
Phần tài sản bảo đảm ghi rõ:
Căn nhà số 18, khu Tân Giang, Hàng Châu.
Tôi chết lặng.
Đó chính là biệt thự nhà họ Chu đang sống.
Cha khàn giọng:
“Ngày đó cha con nghèo. Căn nhà ấy vốn là tài sản Chu Đức Hải đem thế chấp cho phần vốn của mẹ con.”
“Sau đó thì sao?”
“Ông ấy không đủ tiền mua lại toàn bộ cổ phần.”
“Vậy căn nhà…”
“Được chuyển sang tên mẹ con.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Không thể.”
“Cha cũng từng nghĩ như con.”
Ông lấy ra một bản sao giấy chứng nhận quyền sở hữu cũ.
Tên chủ sở hữu: Trần Nhược Mai.
Tôi không nói được lời nào.
“Tại sao con chưa từng biết?”
“Mẹ con không muốn nhà họ Chu mất chỗ ở. Bà ấy cho họ tiếp tục sống ở đó. Sau khi con quen Cảnh Hoài, bà càng không nói.”
Tôi nhớ lại ngày đầu tiên Chu Cảnh Hoài đưa tôi về nhà.
Bà Lưu Mỹ Phương đứng giữa phòng khách rộng lớn, nhìn chiếc váy bình thường trên người tôi rồi hỏi:
“Nhà cô ở quê có bao nhiêu mét vuông?”
Tôi đáp khoảng tám mươi.
Bà cười:
“Nhà chúng tôi chỉ riêng phòng khách đã gần bằng thế.”
Suốt tám năm, bà luôn nhắc tôi rằng tôi “bước vào nhà giàu”.
Hóa ra căn nhà giàu ấy…
là nhà của mẹ tôi?
Tôi mở USB.
Bên trong có nhiều tệp ghi âm.
Tệp cuối cùng được ghi ba ngày trước khi mẹ mất.
Giọng mẹ tôi yếu nhưng rất rõ.
“Vãn Thanh, mẹ hy vọng cả đời con không cần nghe đoạn này.”
Tôi cắn môi.
“Mẹ biết con yêu Cảnh Hoài. Mẹ cũng từng nghĩ thằng bé khác cha mẹ nó.”
“Nhưng tháng trước, mẹ phát hiện Chu Đức Hải âm thầm tìm cách làm giấy tờ để chuyển căn biệt thự. Ông ấy biết sau khi mẹ mất, quyền sở hữu sẽ được chuyển cho con theo di chúc.”
Tôi nhìn cha.
“Di chúc?”
Ông gật đầu.
“Có.”
Giọng mẹ trong máy tiếp tục:
“Nếu nhà họ Chu biết dừng lại, mẹ muốn con cứ để họ sống ở đó. Nhưng nếu có một ngày họ ép con ký giấy, con tuyệt đối không được ký.”
“Và Vãn Thanh…”
“Có một chuyện còn quan trọng hơn.”
Tệp ghi âm đột ngột ngừng.
Tôi cau mày.
“Hết rồi?”
Cha chỉ vào tập hồ sơ.
“Còn một bản khác.”
Tôi lấy ra.
Đó là hồ sơ giao dịch ba năm trước.
Đúng thời điểm mẹ mất.
Người đại diện bên mua: Chu Cảnh Hoài.
Tôi thấy ngực mình như bị ai bóp chặt.
“Anh ấy biết?”
Cha nhắm mắt.
“Cha không chắc nó biết toàn bộ. Nhưng có một chuyện cha chắc chắn.”
“Chuyện gì?”
“Ba ngày sau tang lễ của mẹ con, Cảnh Hoài từng tới tìm cha.”
Tôi chết lặng.
“Hắn đến đây?”
“Ừ.”
“Tại sao cha chưa từng nói?”
“Vì nó quỳ xuống trước mặt cha.”
Cha nhìn tôi.
“Nó nói nó biết mẹ con đã để lại một số giấy tờ. Nó xin cha đừng nói cho con biết, vì cha nó đang bệnh tim, mẹ nó không chịu nổi cú sốc mất nhà.”
Tôi cảm thấy đầu óc ong lên.
“Cha đồng ý?”
“Cha không đưa giấy tờ.”
“Nhưng cha giấu con!”
“Vì mẹ con đã dặn. Nếu nó đối xử tốt với con, bí mật này không cần mở ra.”
Tôi bật cười.
Một tiếng cười nghẹn đắng.
“Tốt?”
Tám năm tôi chăm mẹ hắn.
Ba năm sau ngày mẹ tôi mất, hắn thản nhiên ở trong căn nhà thuộc về tôi, rồi để mẹ hắn chỉ tay vào mặt tôi nói:
“Không có nhà họ Chu, cô chỉ là con gái một gia đình quê mùa.”
Tôi cúi đầu nhìn tin nhắn hắn vừa gửi.
“Tuần sau cần cô ký vài giấy tờ liên quan căn nhà.”
Đột nhiên tôi hiểu.
“Cha.”
“Ừ?”
“Họ muốn tôi ký cái gì?”
Cha nhìn tôi.
“Nếu cha đoán đúng, họ đang muốn hợp pháp hóa việc chuyển căn nhà sang tên nhà họ Chu.”
Ngay lúc ấy, điện thoại tôi sáng lên.
Một tin nhắn từ số lạ.
“Tống tiểu thư, tôi là luật sư từng phụ trách hồ sơ của mẹ cô. Có chuyện gấp. Tuyệt đối không ký giấy nhà họ Chu đưa.”
Ngay sau đó là tin thứ hai.
“Vì chiều nay Chu Cảnh Hoài đã hỏi tôi một câu.”
Tôi bấm mở.
Chỉ có một dòng:
“Nếu vợ tôi ký giấy từ bỏ quyền thừa kế, căn biệt thự có hoàn toàn thuộc về nhà họ Chu không?”
Tôi nhìn màn hình, lòng bàn tay lạnh ngắt.
Tám năm hôn nhân.
Có lẽ từ đầu đến cuối, tôi chưa từng thật sự biết người đàn ông ngủ bên cạnh mình là ai.
