Chương 7
Tôi đứng trong phòng khách, nghe rõ từng chữ.
“Đợi đám cưới của Châu Châu kết thúc, con sẽ tìm một lý do để chấm dứt chuyện này. Cùng lắm chỉ kéo dài thêm hai hoặc ba tháng.”
Đầu dây bên kia im lặng một lúc. Có lẽ mẹ chồng đang nói điều gì đó.
“Một triệu tệ cộng thêm một căn hộ là đủ rồi. Một cô gái nghèo khó như cô ta trước đây đã từng nhìn thấy bao nhiêu tiền chứ? Mẹ cứ yên tâm, cô ta không làm nên chuyện gì đâu.”
Lại thêm một khoảng lặng.
“Người tên Tạ Hoài Sơn kia sao? Con chưa từng nghe nói đến. Không biết. Trước mắt không cần quan tâm. Cứ xử lý ổn thỏa chuyện bên này trước đã.”
Cánh cửa kính đột nhiên bị đẩy ra.
Khi quay vào phòng khách, vẻ mặt Hàn Cảnh Thâm đã trở lại bình thường, như thể cuộc trò chuyện vừa rồi chưa từng tồn tại.
“Vừa rồi mẹ gọi. Tuần sau có một bữa tiệc gia đình, bà bảo chúng ta phải có mặt.”
“Ừ.”
“Cô làm sao vậy? Sắc mặt không được tốt.”
“Có lẽ cháo đã nguội, dạ dày hơi khó chịu.”
“Vậy cô nghỉ ngơi một lát đi.”
Anh ta cầm chìa khóa xe, nói công ty có một cuộc họp rồi nhanh chóng rời khỏi nhà.
Khoảnh khắc cánh cửa khép lại, tôi mới nhận ra sau lưng mình đã ướt đẫm mồ hôi lạnh.
Một triệu tệ và một căn hộ.
Một cô gái nghèo khó.
Không làm nên chuyện gì.
Còn ba chữ Tạ Hoài Sơn.
Đó chính là cái tên được ký dưới tin nhắn tôi nhận được hôm qua.
Tôi ngồi xuống sofa, hai tay đặt ngay ngắn trên đầu gối, bất động rất lâu.
Ánh nắng xuyên qua lớp cửa kính sát đất, trải thành một vùng sáng rộng trên sàn nhà.
Bóng dáng tôi nằm giữa vùng sáng ấy, mỏng manh như một tờ giấy đã bị gấp lại quá nhiều lần.
Gần một giờ sau, tôi mới cầm điện thoại lên.
Trước tiên, tôi mở tin nhắn của ngân hàng.
Dãy chín chữ số vẫn nằm nguyên trên màn hình, không thiếu bất kỳ số không nào.
Sau đó, tôi mở lại tin nhắn của Tạ Hoài Sơn.
Cuối cùng, tôi tìm đến một số liên lạc đã rất lâu không gọi.
Kỷ Minh.
Anh là người bạn thân thiết nhất của tôi trong suốt bốn năm đại học.
Sau khi tốt nghiệp, mỗi người chúng tôi đi về một hướng. Hiện giờ, anh đã trở thành đối tác của một trong ba văn phòng luật hàng đầu thành phố.
Lần gần nhất chúng tôi liên lạc là hai năm trước, vào sinh nhật mẹ anh. Khi ấy, tôi đã đến tặng bà một món quà.
Cuộc gọi chỉ vừa đổ hai hồi chuông đã được kết nối.
“Tần Chi Ý?”
Giọng Kỷ Minh mang theo vẻ bất ngờ.
“Bao nhiêu năm rồi không gọi cho tôi. Có chuyện gì sao?”
“Kỷ Minh.”
Tôi nghe thấy giọng mình bình tĩnh đến mức xa lạ, dường như không phải do chính tôi phát ra.
“Tôi muốn khởi kiện một vụ.”
“Vụ gì? Kiện ai?”
“Vụ ly hôn. Người bị kiện là Hàn Cảnh Thâm.”
Đầu dây bên kia lập tức rơi vào im lặng.
Ít nhất năm giây sau, Kỷ Minh mới lên tiếng:
“Chẳng phải cậu đã kết hôn rồi sao? Bao nhiêu năm rồi?”
“Sáu năm.”
Có thể bạn thích
Tôi Không Cần Anh Nữa
CHỒNG ĐÓN MẸ CHỒNG CAY NGHIỆT, TÔI ĐÓN MẸ MÃN HẠN TÙ CÙNG VỀ NHÀ
Sau Khi Tôi Xóa Hộ Khẩu, Chồng Là Quân Nhân Phát Điên
MẸ CHỒNG MUỐN SINH CON, TÔI MỜI BÀ NỘI TỚI BẮT GIAN
BÀ LAO CÔNG ẢO TƯỞNG MUỐN LÀM MẸ CHỒNG TÔI, TÔI ÚP LUÔN XÔ NƯỚC
MẸ CHỒNG CHỈ CHO MỘT NGÀN SÍNH LỄ, TÔI DẪN BẠN TRAI VỀ Ở RỂ
Khóe môi tôi khẽ cong lên, nhưng đó hoàn toàn không thể xem là một nụ cười.
“Tôi muốn khiến anh ta không thể mang đi dù chỉ một đồng.”
Kỷ Minh lại im lặng thêm một lúc.
Khi cất tiếng lần nữa, giọng nói của anh đã hoàn toàn thay đổi.
Không còn là giọng điệu của một người bạn cũ đang hỏi thăm, mà đã trở thành sự điềm tĩnh, sắc bén của một luật sư có mười năm kinh nghiệm hành nghề.
“Bây giờ là mấy giờ? Cậu có rảnh không?”
“Có.”
“Tầng bốn mươi hai, tòa nhà Thiên Hằng ở trung tâm thành phố. Văn phòng luật sư Hành Chính. Cậu đến đây, chúng ta gặp mặt rồi nói.”
Tôi đặt điện thoại xuống và đứng dậy.
Trước khi rời đi, tôi quay đầu nhìn phòng khách một lần.
Chiếc áo vest màu xám của Hàn Cảnh Thâm vẫn vắt trên tay vịn sofa.
Trên bàn trà còn đặt nửa tách cà phê anh ta chưa uống hết.
Khắp căn nhà đều có dấu vết của người đàn ông ấy.
Thế nhưng xét trên phương diện pháp lý, trong căn nhà này không có bất kỳ thứ gì thật sự thuộc về tôi.
Tôi đóng cửa, gọi một chiếc xe.
Tầng bốn mươi hai của tòa nhà Thiên Hằng được bao quanh bởi những bức tường kính sát đất. Ánh sáng tràn vào quá mạnh, khiến người vừa bước ra khỏi thang máy gần như không thể mở mắt.
Dòng chữ bằng đồng “Văn phòng luật sư Hành Chính” được gắn ngay ngắn trên bức tường đá cẩm thạch phía sau quầy lễ tân.
Nhân viên lễ tân dẫn tôi vào một phòng tiếp khách riêng.
Ba phút sau, Kỷ Minh đẩy cửa bước vào.
Anh mặc bộ vest màu đen, mái tóc được chải gọn ra sau, hoàn toàn khác với chàng trai thường đi giày vải ra sân bóng thời đại học.
Nhưng khi nhìn kỹ, sự cứng cỏi trong đôi mắt ấy vẫn không hề thay đổi.
Thời đại học, tất cả mọi người đều nói Kỷ Minh là người cố chấp nhất. Một khi đã xác định điều gì, cho dù đâm phải tường cũng sẽ không quay đầu.
“Ngồi đi.”
Anh kéo ghế ngồi đối diện tôi rồi mở sổ ghi chép.
“Kết hôn sáu năm, bây giờ muốn ly hôn. Trước tiên, cậu nói rõ nguyên nhân cho tôi.”
Tôi chậm rãi thở ra một hơi.
“Trước hết, cậu hãy trả lời tôi một câu hỏi.”
Kỷ Minh ngẩng đầu.
“Nếu một người làm giả giấy ủy quyền của người phối ngẫu, che giấu đối phương rồi tự ý đăng ký ly hôn, cuộc ly hôn ấy có giá trị pháp lý không?”
Vẻ mặt anh lập tức thay đổi.
Sự nhạy bén nghề nghiệp của một luật sư được khơi dậy chỉ trong chưa đầy nửa giây.
“Ý cậu là chồng cậu đã sử dụng giấy ủy quyền giả để hoàn tất thủ tục ly hôn trong khi cậu hoàn toàn không biết?”
“68 ngày trước.”
Giọng tôi bình thản đến lạ thường.
“Hôm kia, tôi đến phòng công chứng để giải quyết một việc khác. Nhân viên tra cứu hệ thống rồi mới phát hiện ra.”
“Cậu có bản sao của giấy ủy quyền đó không?”
“Chưa có. Phòng công chứng nói có thể trích xuất hồ sơ.”
Kỷ Minh khép sổ lại, đan hai tay chống trên mặt bàn rồi nhìn tôi rất lâu.
“Chi Ý, cậu có biết chuyện đang nằm trong tay mình có ý nghĩa như thế nào không?”
“Cậu nói đi.”
Anh mở sang một trang giấy mới, đầu bút khẽ chạm xuống mặt giấy.
“Làm giả giấy ủy quyền để thay người khác đăng ký ly hôn. Thứ nhất, về mặt pháp luật, kết quả ly hôn này có thể bị tuyên vô hiệu. Quan hệ hôn nhân giữa hai người chưa từng được chấm dứt một cách hợp pháp.”
Anh dừng lại một nhịp rồi nói tiếp:
“Thứ hai, làm giả giấy tờ để thực hiện thủ tục pháp lý là hành vi vi phạm pháp luật. Anh ta không chỉ không thể ly hôn thành công, mà còn phải chịu trách nhiệm đối với hành vi của mình.”
“Nhưng đó vẫn chưa phải điều quan trọng nhất.”
Kỷ Minh ngẩng đầu nhìn tôi. Trong ánh mắt anh xuất hiện một cảm xúc mà trước đây tôi chưa từng thấy.
“Điều quan trọng nhất là vừa rồi cậu nói mình đến phòng công chứng để giải quyết một việc khác. Đó là việc gì?”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Thừa kế di sản trị giá 9,6 tỷ.”
Ngòi bút trong tay Kỷ Minh dừng lại giữa trang giấy.
Cả phòng tiếp khách lập tức chìm vào tĩnh lặng.
Yên tĩnh đến mức tôi có thể nghe rõ tiếng bước chân của người nào đó đang đi ngang qua hành lang bên ngoài.
Kỷ Minh chậm rãi đặt bút xuống, nhận lấy bộ hồ sơ công chứng tôi mang theo rồi bắt đầu xem xét từng trang.
Đọc đến trang thứ ba, ngón tay Kỷ Minh chợt khựng lại.
Khi lật đến trang thứ năm, anh đặt toàn bộ hồ sơ xuống bàn.
“Chi Ý.”
“Ừ.”
“Khối di sản trị giá 9,6 tỷ của cậu bắt đầu có hiệu lực từ ngày nào?”
“Ba ngày trước. Phòng công chứng đã xác nhận toàn bộ hồ sơ chính thức có hiệu lực.”
“Còn thủ tục đăng ký ly hôn giữa cậu và Hàn Cảnh Thâm được hoàn tất từ 68 ngày trước.”
“Đúng.”
“Nếu thủ tục ly hôn đó được thực hiện bằng giấy tờ giả, quan hệ hôn nhân giữa hai người về mặt pháp lý chưa từng bị gián đoạn.”
Ngón tay Kỷ Minh đè nhẹ lên tập hồ sơ.
“Nói cách khác, trước khi Hàn Cảnh Thâm có được phán quyết ly hôn hợp pháp, đối với khối di sản 9,6 tỷ của cậu, anh ta có thể yêu cầu…”
Anh đột ngột dừng lại.
