Chương 24
Ánh hoàng hôn phủ lên mặt nước một màu vàng dịu.
Thu Vân ngồi đối diện con trai.
Cậu đã trưởng thành.
Vai rộng.
Dáng người cao lớn.
Không còn là thiếu niên gầy gò mặc chiếc áo trắng ngắn tay năm nào.
Minh Khải gắp thức ăn cho mẹ.
“Mẹ ăn nhiều vào.”
Thu Vân bật cười.
“Bây giờ đến lượt con nhắc mẹ ăn rồi à?”
“Đúng.”
“Con giống ông cụ non quá.”
Minh Khải cười.
“Mẹ từng nói con phải biết chăm sóc bản thân và người khác mà.”
Thu Vân nhìn con.
Rồi chợt hỏi:
“Khải, mẹ hỏi con một chuyện nhé?”
“Vâng?”
“Nếu được quay lại ngày đám cưới của bố, con có còn cầm micro hỏi câu ấy không?”
Minh Khải ngừng đũa.
Cậu suy nghĩ rất lâu.
Sau đó đáp:
“Có lẽ con vẫn sẽ muốn hỏi bố.”
“Nhưng con sẽ chọn cách khác.”
Thu Vân hơi ngạc nhiên.
“Sao vậy?”
Minh Khải mỉm cười.
“Vì lúc ấy con còn nhỏ.”
“Con nghĩ chỉ cần hỏi bố trước mặt mọi người, bố sẽ hiểu mẹ con mình đã vất vả thế nào.”
“Nhưng sau này con nhận ra, một người có muốn hiểu hay không không phụ thuộc vào số người đang nhìn họ.”
Thu Vân lặng im.
Cậu nói tiếp:
“Nếu là bây giờ, con sẽ cùng mẹ thu thập giấy tờ, nhờ người có chuyên môn giải quyết.”
“Con không cần khiến bố mất mặt để chứng minh mình đúng.”
Thu Vân gật đầu.
“Con nói đúng.”
Có thể bạn thích
Minh Khải nhìn mẹ.
“Nhưng con cũng không hối hận vì đã đứng lên.”
“Tại sao?”
“Vì ngày ấy, lần đầu tiên con hiểu mình có quyền nói ra điều không công bằng.”
Cậu mỉm cười.
“Chỉ là bây giờ, con đã biết cách nói tốt hơn.”
Thu Vân nhìn con trai.
Một lúc sau, cô bật cười.
“Con thật sự trưởng thành rồi.”
Minh Khải gật đầu.
“Vâng.”
Cậu nâng ly nước.
“Mẹ, chúc mừng mẹ.”
Thu Vân ngạc nhiên.
“Chúc mừng chuyện gì?”
“Chúc mừng mẹ đã sống cuộc đời mình muốn.”
Thu Vân nhìn ly nước trước mặt.
Rồi nâng lên.
“Vậy mẹ cũng chúc mừng con.”
“Vì chuyện gì ạ?”
“Vì con đã trở thành người mà chính con mong muốn.”
Hai chiếc ly khẽ chạm nhau.
Ngoài cửa sổ, mặt trời dần khuất sau những tòa nhà.
Ánh đèn thành phố bắt đầu sáng lên.
Không có những lời hứa hẹn xa hoa.
Không có chiếc bánh cưới sáu tầng.
Không có hàng trăm khách mời.
Chỉ có một người mẹ và con trai ngồi bên nhau, bình thản tận hưởng bữa tối.
Năm ấy, Phùng Đức Hào từng đứng trước hàng trăm người, tuyên bố rằng tất cả chuyện cũ đã khép lại.
Anh ta tưởng chỉ cần cưới người mới, tổ chức một hôn lễ linh đình, cuộc đời sẽ lập tức sang trang.
Nhưng anh ta quên mất rằng, những trách nhiệm chưa hoàn thành không tự biến mất chỉ vì người ta muốn quên.
Và những người từng bị anh ta xem nhẹ cũng không có nghĩa vụ phải mãi đứng tại chỗ chờ anh ta quay đầu.
Cuối cùng, Đức Hào đã trả đủ ba mươi ba nghìn tệ.
Nhưng khoản tiền ấy chỉ thanh toán được món nợ trên giấy.
Những năm tháng vắng mặt trong tuổi thơ con trai, anh ta không thể mua lại.
Còn Thu Vân, người phụ nữ từng phải ngồi dưới ánh đèn khuya tính từng đồng sinh hoạt phí, cuối cùng đã có công việc mình yêu thích, một mái nhà ấm áp và cuộc sống bình yên.
Cô không cần người chồng cũ phải thân bại danh liệt.
Cũng không cần anh ta quỳ xuống cầu xin tha thứ.
Bởi sự hả dạ lớn nhất không phải nhìn người từng làm mình tổn thương sống khổ sở.
Mà là đến một ngày, dù người ấy sống tốt hay không, bản thân cũng chẳng còn bị ảnh hưởng.
Thu Vân đã làm được.
Còn chiếc áo sơ mi trắng năm nào vẫn được cất trong chiếc hộp kỷ niệm.
Bên cạnh những tấm giấy khen và bức ảnh cũ.
Thỉnh thoảng, khi mở hộp ra, Thu Vân lại nhớ đến dáng vẻ con trai đứng trên sân khấu đám cưới.
Một thiếu niên mười sáu tuổi.
Đôi tay run rẩy.
Giọng nói nghẹn ngào.
Nhưng vẫn cố gắng hỏi bố một câu mà người lớn đã né tránh suốt mười một tháng.
Câu hỏi ấy từng khiến cả hội trường im phăng phắc.
Nhưng đối với Thu Vân, điều đáng nhớ nhất chưa bao giờ là sự xấu hổ của Phùng Đức Hào.
Mà là khoảnh khắc con trai cô ngẩng đầu.
Và từ ngày ấy, hai mẹ con cũng không còn cúi đầu trước những điều bất công nữa.
