Lần Cuối Không Kịp Gặp
Chương 9
Trong đoạn ghi âm, tiếng khóc của tôi rất nhỏ:
“Mẹ, anh ấy sẽ đến.”
Mẹ thở rất lâu, nói:
“Nó không đến, là nó không có phúc.”
Ghi âm dừng lại.
Thẩm Nghiễn đứng trước cửa cục dân chính, như bị người ta tát công khai một cái.
Khương Đường còn muốn nói, người đàn ông áo khoác xám đột nhiên mở miệng:
“Cô Hứa, mười giờ bốn mươi lăm rồi. Nếu cô quyết định báo án, tôi đi cùng cô.”
Thẩm Nghiễn nhìn ông ấy:
“Rốt cuộc ông là ai?”
Người đàn ông lấy một tấm danh thiếp từ trong túi tài liệu, đưa qua:
“Tôi họ Nghiêm, được mẹ cô Hứa ủy thác trước khi qua đời, xử lý các công việc liên quan đến tiệm cũ.”
Thẩm Nghiễn xem xong danh thiếp, biểu cảm thay đổi.
Khương Đường cũng nhìn thấy, giọng run lên:
“Nghiêm Bách? Không phải ông đã nghỉ hưu rồi sao?”
Nghiêm Bách nói:
“Mắt vẫn chưa mù.”
Tôi nhìn Thẩm Nghiễn:
“Ly hôn, hay báo án, anh chọn một.”
Thẩm Nghiễn im lặng rất lâu:
“Ly hôn.”
Khương Đường thở phào nhẹ nhõm.
Tôi bổ sung một câu:
“Hợp đồng tiệm cũ vô hiệu, Khương Đường làm giả chữ ký, trộm công thức, tôi vẫn sẽ truy cứu.”
Khương Đường hét lên:
“Hứa Tri Hạ, chị không thể làm vậy. Anh Nghiễn, anh nói gì đi.”
Thẩm Nghiễn nhìn tôi:
“Có thể nể mặt An An, đừng đưa cô ấy vào trong được không?”
Tôi bật cười thành tiếng.
“Anh xem, đến bây giờ, chuyện đầu tiên anh cầu xin tôi vẫn là vì cô ta.”
Thủ tục không làm được.
Không phải tôi đổi ý, mà là Thẩm Nghiễn thiếu một giấy tờ.
Anh ta nói để ở nhà, tôi nhìn vào mắt anh ta, biết anh ta cố ý.
“Chiều anh cho người đưa tới.”
Anh ta nói.
Tôi không tranh cãi với anh ta, xoay người lên xe của Nghiêm Bách.
Nghiêm Bách lái xe đến cửa tiệm cũ, Vương thím đã dẫn mấy hàng xóm canh ở đó. Thấy tôi về, bà lập tức đón lên.
“Tri Hạ, khóa cửa đã thay rồi, tối qua con trai tôi canh cả đêm, không ai đến nữa.”
Tôi cảm ơn bà.
Vương thím xua tay:
“Cảm ơn gì chứ. Trước kia mẹ cháu giúp bao nhiêu hàng xóm, trong lòng ai mà không biết.”
Trong tiệm cũ là một mảnh hỗn độn.
Có thể bạn thích
Quầy bị lục tung, xửng hấp cũ đổ trên đất, bức ảnh mẹ tôi lúc trẻ trên tường bị lệch. Tôi đỡ bức ảnh cho ngay lại, kính nứt một đường, vừa vặn cắt qua nụ cười của bà.
Nghiêm Bách đứng ở cửa:
“Cô Hứa, mẹ cô để lại một món đồ, không nằm trong hộp sắt.”
Tôi quay đầu:
“Là gì?”
Ông ấy chỉ xuống dưới bếp:
“Bà ấy nói, nếu có một ngày cửa tiệm bị người khác nhòm ngó, thì để cô mở chỗ đó ra.”
Tôi ngồi xổm xuống, nhấc viên gạch xanh lỏng dưới bếp lên, bên trong giấu một túi niêm phong.
Trong túi là một xấp giấy cũ, còn có một chiếc chìa khóa đồng.
Trên cùng là một bức thư mẹ viết cho tôi.
Không nhiều chữ.
Tri Hạ, đừng xem cửa tiệm là xiềng xích. Con muốn mở thì mở, không muốn mở thì bán. Mẹ chỉ mong con đừng tiếp tục tủi thân.
Tôi nhìn rất lâu, gấp bức thư lại.
Nghiêm Bách nói:
“Còn cái này.”
Ông ấy đưa cho tôi một tấm ảnh chụp chung cũ.
Trong ảnh, mẹ tôi đứng cạnh Nghiêm Bách lúc trẻ, sau lưng là bảng hiệu tiệm cũ nhà họ Hứa. Bên cạnh còn có một ông lão mặc đồng phục đầu bếp trắng, cười rất hiền từ.
Tôi hỏi:
“Vị này là?”
Nghiêm Bách nói:
“Giám khảo cuộc thi điểm tâm Giang Thành năm đó. Mẹ cô từng giành giải nhất. Sau này tiệm cũ nhà họ Hứa đóng một nửa cửa là vì bà ấy phải chăm sóc cô, không phải vì bà ấy không có bản lĩnh.”
Tôi siết tấm ảnh, không nói gì.
Ngoài cửa truyền đến tiếng bước chân.
An An đứng ở đó, áo khoác đồng phục vắt trên tay, mắt đỏ lên rất nhiều.
“Mẹ.”
Vương thím lập tức khó chịu:
“Cháu đến làm gì? Giúp người phụ nữ kia trộm chìa khóa thêm lần nữa à?”
An An cúi đầu:
“Không phải.”
Tôi nhìn nó:
“Bố con bảo con đến?”
“Không phải.”
Nó đi vào, đặt một túi vải nhỏ lên quầy:
“Đây là khăn quàng bà ngoại đan cho con. Hôm qua con về tìm thấy rồi.”
Chiếc khăn quàng nhỏ màu xanh sẫm, mũi đan không tính là đều, nhưng rất mềm.
An An vuốt khăn, nước mắt rơi xuống vải:
“Mẹ, con không biết bà ngoại để cái này cho con.”
Tôi hỏi:
“Bây giờ con biết rồi, muốn nói gì?”
Nó cắn răng:
“Xin lỗi.”
Vương thím hừ một tiếng:
“Nói xin lỗi với ai? Với mẹ cháu, hay với bà ngoại cháu?”
An An khóc thành tiếng:
“Đều xin lỗi.”
Tôi không ôm nó.
Nó ngẩng đầu nhìn tôi, như cuối cùng cũng phát hiện trước kia chỉ cần nó khóc, tôi nhất định sẽ mềm lòng.
“Mẹ, mẹ còn cần con không?”
Câu này rất khẽ.
Lòng tôi đau âm ỉ, nhưng không lập tức trả lời.
Ngoài cửa, giọng mẹ Thẩm sắc bén truyền tới:
“Thẩm Dư An, cháu xin lỗi nó làm gì?”
Bà ta giẫm giày cao gót đi vào, sau lưng là Thẩm Vi.
“Hứa Tri Hạ, cô giỏi thật đấy, ly hôn còn chưa ly xong, đã dạy con xa lòng nhà họ Thẩm.”
An An lau nước mắt:
“Bà nội, là con làm sai.”
Mẹ Thẩm trừng nó:
“Cháu hiểu cái gì? Mẹ cháu chỉ đang giả đáng thương. Nếu nó thật sự thương cháu, nó sẽ không cần cháu sao?”
Thẩm Vi liếc nhìn cửa tiệm, ghét bỏ bịt mũi:
“Chị dâu, sau này chị sẽ không thật sự định bán điểm tâm ở đây đấy chứ? Anh em mất mặt không nổi đâu.”
