Chương 10
“Dù sau này thế nào.”
“Căn nhà này.”
“Cũng sẽ không đổi chủ.”
“Hiểu Văn là mẹ của Na Na.”
“Nơi này…”
“Mãi mãi.”
“Vẫn là nhà của cô ấy.”
Nó nói…
“Nơi này là nhà của Hiểu Văn.”
Nhưng lại không nói.
“Cũng là nhà của mẹ.”
Tôi hiểu.
Nhưng không vạch trần.
Ít nhất.
Nó đã chủ động từ chối chuyện mười vạn tệ.
Đó cũng là bước đầu tiên.
Để trở thành một người đàn ông thật sự.
Tôi khẽ nói:
“Kiến Quân.”
“Con nghĩ được như vậy.”
“Là tốt.”
“Mẹ không muốn ép con.”
“Mẹ chỉ mong.”
“Gia đình này.”
“Có thể bình yên mà sống.”
Kiến Quân gật đầu.
Không nói thêm điều gì.
Lặng lẽ đứng dậy trở về phòng.
Đêm đó.
Tôi nghe thấy Vương Quế Lan gọi điện.
Giọng bà rất nhỏ.
Nhưng thỉnh thoảng.
Vẫn lọt vào tai tôi vài câu.
“…Đừng có mơ nữa…”
“…Từ bỏ ý định đó đi…”
“…Đến tôi còn chẳng đứng vững ở đây…”
Sáng hôm sau.
Trong bữa cơm.
Vương Quế Lan yên tĩnh lạ thường.
Bà không còn chê món ăn.
Không còn nói móc nói mỉa.
Cũng không buông lời cay nghiệt.
Chỉ lặng lẽ ăn cơm.
Ăn xong.
Liền trở về phòng.
Hiếm khi bước ra ngoài.
Bầu không khí trong nhà.
Rơi vào một sự yên lặng kỳ lạ.
Nhưng tôi biết.
Sự bình yên này.
Chỉ là tạm thời.
Hạng người như Vương Quế Lan.
Không bao giờ dễ dàng nhận thua.
Bà chỉ đang thu mình lại.
Chờ một cơ hội mới.
Còn tôi.
Cũng đang đợi.
Đợi một thời cơ.
Để giải quyết dứt điểm tất cả.
Và…
Thời cơ ấy.
Đến rất nhanh.
Chương 5
Đối đầu
Khoảng một tuần sau.
Chiều hôm ấy.
Tôi đeo kính lão.
Đứng ngoài ban công phòng khách.
Chăm chậu trầu bà của mình.
Dưới bàn tay chăm chút mỗi ngày.
Lá trầu bà xanh mướt.
Bóng đến mức như phản chiếu được ánh nắng.
Những dây leo đã rủ xuống thật dài.
Nhìn nó.
Tôi bỗng thấy giống chính mình.
Ít nhất.
Trong căn nhà này.
Nó vẫn còn tìm được một chỗ tạm gọi là dung thân.
Đúng lúc ấy.
Chuông cửa vang lên.
Tôi đặt bình tưới xuống.
Đi mở cửa.
Ngoài cửa.
Là một người đàn ông chừng bốn, năm mươi tuổi.
Da ngăm đen.
Thô ráp.
Có thể bạn thích
Mặc chiếc áo khoác công nhân màu xanh đã bạc màu.
Chân đi đôi giày vải lấm đầy bùn đất.
Trên tay xách một chiếc bao tải dứa căng phồng.
Mùi mồ hôi.
Lẫn mùi đất quê.
Ập thẳng vào mặt.
Tôi nhận ra ông ta.
Dù hơn mười năm không gặp.
Nhưng chỉ cần nhìn gương mặt ấy.
Là biết ngay.
Đó chính là em trai ruột của Kiến Quân.
Lý Kiến Bình.
Vừa thấy tôi.
Ông ta cười toe.
Lộ hàm răng vàng khè.
Cất giọng phổ thông pha đặc giọng quê.
“Chào… mẹ của chị dâu.”
“Tôi là Kiến Bình.”
“Đến thăm mẹ tôi.”
Vừa nói.
Ông ta đã nghiêng người.
Tự ý chen vào nhà.
Đôi mắt đảo khắp phòng khách rộng rãi.
Sáng sủa.
Rồi xuýt xoa.
“Ôi chao.”
“Nhà trên thành phố đúng là khác.”
“Sáng sủa thật.”
Nghe thấy tiếng động.
Vương Quế Lan lập tức bước ra khỏi phòng.
Vừa nhìn thấy con trai út.
Bà cười rạng rỡ.
Nắm chặt lấy tay nó.
“Ôi trời.”
“Kiến Bình.”
“Sao con tới mà không báo trước?”
“Đi đường mệt lắm không?”
“Ăn cơm chưa?”
“Kiến Quân.”
“Kiến Quân.”
“Em trai con tới rồi.”
Kiến Quân ló đầu từ phòng làm việc ra.
Nhìn thấy em trai.
Trong mắt thoáng hiện vẻ bất ngờ.
Rồi miễn cưỡng cười.
“Anh…”
“Sao anh lại lên đây?”
Lý Kiến Bình đặt chiếc bao tải xuống đất.
Thoải mái ngồi phịch lên sofa.
Lau mồ hôi.
“Ở quê chán quá.”
“Lên thăm mẹ.”
“Tiện thể…”
“Nhận mặt nhà luôn.”
“Anh.”
“Nhà anh đẹp thật đấy.”
Tôi đứng một bên.
Nhìn cảnh mẹ con.
Anh em đoàn tụ.
Bề ngoài thật ấm áp.
Nhưng trong lòng.
Sự cảnh giác đã nổi lên.
Không sớm.
Không muộn.
Lại chọn đúng lúc này xuất hiện.
Lại còn mang theo hành lý.
Chỉ sợ…
Mục đích không đơn giản là “đến thăm”.
Hiểu Văn cũng từ trong bếp đi ra.
Trên tay vẫn cầm cái xẻng nấu ăn.
Con bé lịch sự chào hỏi.
“Em tới rồi à.”
“Mau ngồi đi.”
“Ăn cơm chưa?”
“Để chị làm thêm vài món.”
Lý Kiến Bình xua tay.
“Chị dâu đừng bận.”
“Em ăn gì cũng được.”
“Người một nhà mà.”
“Không cần khách sáo.”
Miệng nói vậy.
Nhưng đến bữa tối.
Ông ta chẳng hề “ăn gì cũng được.”
Hiểu Văn đặc biệt xuống dưới lầu.
Mua thêm gà quay.
Thịt đầu heo.
Lại xào thêm vài món nóng.
Lý Kiến Bình ăn đến miệng đầy mỡ.
Vừa ăn.
Vừa cười lớn.
“Chị dâu nấu ngon thật.”
“Giỏi hơn bà vợ em nhiều.”
“Lần này lên đây.”
“Em phải ở thêm mấy hôm.”
“Hưởng phúc mới được.”
Nghe câu ấy.
Động tác gắp thức ăn của tôi khựng lại.
Hiểu Văn cũng nhìn sang Kiến Quân.
Gương mặt Kiến Quân đầy vẻ khó xử.
Chỉ có Vương Quế Lan.
Cười hớn hở.
“Ở mấy hôm gì mà ở.”
“Con cứ ở luôn đi.”
“Mẹ dọn phòng cho con rồi.”
Bà chỉ vào căn phòng nhỏ hướng Bắc.
Nơi tôi từng ở.
“Phòng đó.”
“Tuy hơi nhỏ.”
“Nhưng một mình con ở thì đủ.”
Lý Kiến Bình liếc nhìn.
Bĩu môi.
“Hơi nhỏ thật.”
“Nhưng vẫn hơn cái nhà rách dưới quê.”
“Được.”
“Em ở.”
Thế là.
Ông ta ở lại.
Ở một cách vô cùng thản nhiên.
Như thể.
Mình vốn là chủ nhân của căn nhà này.
Chiếc bao tải dứa.
Đường hoàng đặt giữa góc phòng khách.
Chiếm luôn một khoảng không gian vốn chẳng rộng.
Mùi mồ hôi.
Lẫn mùi bùn đất trên người ông ta.
Cũng bắt đầu lan khắp căn nhà.
Những ngày sau đó.
