Chương 12
Lâm Dư Xuyên vẫn chưa kết hôn.
Mẹ giục.
Cậu nói:
“Chưa gặp người phù hợp.”
Tôi ngồi cạnh ăn dưa hấu.
“Cậu khó tính.”
Cậu gõ đầu tôi.
“Con biết gì?”
“Con biết cậu từng nói không thèm bế con.”
Cậu cứng người.
Mười năm rồi.
Tôi vẫn nhớ câu chuyện mọi người kể lại.
“Con còn nhắc?”
“Tất nhiên.”
“Con nhớ cả đời.”
Cậu bật cười.
“Được.”
“Cậu cũng nhớ.”
“Nhớ cái gì?”
“Nhớ có một đứa nhóc còn chưa sinh đã cứu cả nhà.”
Tôi khựng lại.
Sau đó ngẩng đầu.
“Thật à?”
“Thật.”
“Vậy con lợi hại không?”
“Lợi hại.”
“Có đáng được thưởng không?”
Cậu lập tức cảnh giác.
“Muốn gì?”
Tôi cười.
“Xe.”
“Không.”
“Cậu vừa nói con cứu cả nhà.”
“Con chưa đủ tuổi.”
“Để mười tám tuổi dùng.”
“…”
Cuối cùng.
Sinh nhật mười tám tuổi.
Trong gara thật sự xuất hiện một chiếc xe.
Trên ghế lái đặt một tấm thiệp.
Chỉ có bốn chữ.
【Công chúa nhỏ thắng.】
Tôi cầm tấm thiệp.
Cười rất lâu.
23. Cũng năm tôi mười tám tuổi.
Tôi tình cờ hỏi bố một chuyện.
“Nếu không có con.”
“Bố có tin mẹ không?”
Cố Trầm Chu im lặng.
Một lúc lâu.
Ông lắc đầu.
“Có lẽ không.”
Tôi không ngờ ông thừa nhận thẳng như vậy.
“Vậy bố hối hận không?”
“Hối hận.”
“Rất nhiều?”
“Rất nhiều.”
Tôi tựa đầu lên vai ông.
“Nhưng đời này bố làm khá tốt.”
Ông bật cười.
“Khá tốt thôi à?”
“Tám điểm.”
“Còn hai điểm?”
“Bố kiểm soát con hơi nhiều.”
“Không sửa.”
“Vậy bảy điểm.”
“Cũng được.”
Tôi cười.
Sau đó nhìn mẹ đang tưới hoa ngoài sân.
“Mẹ có biết chuyện kiếp trước không?”
“Không.”
“Không ai nói?”
“Không.”
“Tại sao?”
Cố Trầm Chu nhìn bà.
Ánh mắt dịu xuống.
“Vì đó là ký ức khiến bọn bố đau khổ.”
“Không phải thứ mẹ con cần phải gánh.”
Tôi hiểu.
Người bị tổn thương nhiều nhất lại là người duy nhất không nhớ.
Có lẽ đó mới là sự công bằng mà ông trời dành cho mẹ.
Bà không cần nhớ mình từng tuyệt vọng thế nào.
Không cần nhớ người thân từng bỏ rơi mình.
Không cần nhớ đứa con từng mất.
Bà chỉ cần sống đời này.
Có bố yêu.
Có bố mẹ thương.
Có em trai bảo vệ.
Có tôi lớn lên bình an bên cạnh.
Như vậy là đủ.
Có thể bạn thích
24. Nhiều năm sau.
Trong một buổi tối rất bình thường.
Cả nhà ngồi ăn cơm.
Ông ngoại đã tóc bạc.
Bà ngoại vẫn thích gắp đồ ăn vào bát tôi.
Cậu cuối cùng cũng kết hôn.
Vợ cậu đang mang thai.
Cậu ngày nào cũng áp tai vào bụng vợ.
Hy vọng có thể nghe thấy tiếng lòng giống năm xưa.
Tôi cười cậu.
“Không nghe được đâu.”
Cậu không tin.
“Biết đâu.”
“Con là trường hợp đặc biệt.”
“Vậy con nói thử xem cháu cậu đang nghĩ gì.”
Tôi làm bộ nhắm mắt.
“Bé nói cậu đẹp trai.”
Cậu nhếch môi.
“Có mắt nhìn.”
Vợ cậu bật cười.
Mẹ lắc đầu.
“Đúng là cả nhà không bình thường.”
Bố đang bóc tôm cho mẹ.
Nghe vậy chỉ bình tĩnh nói:
“Không bình thường cũng tốt.”
Mẹ nhìn ông.
“Tốt chỗ nào?”
Ông đặt con tôm vào bát bà.
“Ít nhất vẫn còn đủ người.”
Cả bàn cơm chợt yên tĩnh.
Sau đó ông ngoại gật đầu.
“Đúng.”
Bà ngoại cười.
“Đủ người là tốt.”
Lâm Dư Xuyên cũng không nói gì thêm.
Tôi nhìn quanh.
Ánh đèn ấm áp.
Tiếng bát đũa.
Tiếng cười.
Mùi thức ăn.
Mọi người đều ở đây.
Không thiếu một ai.
Tôi bỗng nhớ đến một giấc mơ rất xa.
Trong mơ.
Có một người phụ nữ ngồi trong căn phòng tối.
Ôm chiếc gối nhỏ.
Hát đi hát lại một bài ru.
Bên cạnh bà là một bóng trẻ con không ai nhìn thấy.
Bóng nhỏ ấy muốn ôm bà.
Nhưng tay cứ xuyên qua.
Nó khóc.
Nó gọi mẹ.
Không ai nghe thấy.
Sau đó có một ông lão mặc áo đen xuất hiện.
Ông hỏi:
“Con muốn đi đầu thai không?”
Bóng nhỏ lắc đầu.
“Con muốn mẹ.”
“Nhưng mẹ con sắp đi hết một đời rồi.”
“Con muốn mẹ.”
Ông lão thở dài.
“Vậy nếu cho con một cơ hội nữa thì sao?”
Bóng nhỏ ngẩng đầu.
“Con muốn cứu mẹ.”
“Con không sợ à?”
“Không sợ.”
“Có thể con sẽ quên.”
“Không sao.”
“Có thể chẳng ai nghe con.”
Bóng nhỏ suy nghĩ thật lâu.
Sau đó nói:
“Chỉ cần có một người nghe được là được.”
“Con sẽ nói thật to.”
“Con sẽ nói mẹ không phải người xấu.”
“Con sẽ nói mẹ không lừa ai.”
“Con sẽ nói bé con thật sự tồn tại.”
Ông lão cười.
“Được.”
“Vậy trở về đi.”
Tôi tỉnh khỏi hồi ức.
Ngoài cửa sổ có gió thổi qua.
Mẹ đang gọi.
“Niệm An.”
“Ăn cơm đi con.”
Tôi nhìn bà.
Rồi cười.
“Vâng.”
Có lẽ tôi thật sự từng hứa điều gì đó.
Nhưng đã không còn quan trọng.
Bởi vì lời hứa ấy đã hoàn thành rồi.
Kiếp trước.
Tất cả mọi người đều tin mẹ là nguồn cơn của bi kịch.
Kiếp này.
Tôi trở lại.
Dùng tiếng lòng non nớt từng chút một lật lại mọi chân tướng.
Kẻ ác phải trả giá.
Người bị oan được trong sạch.
Những người từng tin sai cũng dùng cả quãng đời còn lại để sửa chữa lỗi lầm.
Còn mẹ.
Cuối cùng không còn phải ôm một chiếc gối trong căn phòng trống.
Bởi vì đứa con bà từng mất đã thật sự trở về bên bà.
Tôi có tên.
Có gia đình.
Có một cuộc đời rất dài.
Và quan trọng nhất.
Lần này.
Khi tôi gọi mẹ.
Bà nghe thấy.
“Mom.”
“Hửm?”
“Không có gì.”
Tôi chạy tới ôm bà.
“Con chỉ muốn gọi mẹ thôi.”
Mẹ bật cười.
Bà ôm tôi lại.
“Con lớn thế này rồi còn làm nũng.”
“Lớn vẫn là con mẹ.”
“Được.”
Bà xoa đầu tôi.
“Cả đời đều là con của mẹ.”
Tôi vùi mặt vào vai bà.
Khẽ cười.
Ngoài sân, bố đang gọi chúng tôi vào ăn trái cây.
Bà ngoại trách ông ngoại ăn đồ ngọt.
Cậu đang bị vợ mắng vì lại mua quá nhiều đồ cho em bé.
Một căn nhà ồn ào.
Một gia đình đầy đủ.
Một cuộc đời bình an.
Đó chính là cái kết mà kiếp trước chúng tôi đã đánh mất.
Và cũng là thứ kiếp này.
Không ai còn có thể cướp đi nữa.
Hết.
