Chương 7
Tôi không nói gì.
Chỉ vắt khô khăn rồi tiếp tục lau người cho bà.
Đôi mắt bà lúc ấy sáng đến lạ thường.
Sáng đến mức khiến người ta có chút bất an.
Đó tuyệt đối không phải ánh mắt mà một người nằm liệt giường nên có.
Tôi không hiểu vì sao bà lại nói chữ ấy với tôi.
Có lẽ vì bệnh tật khiến bà trở nên quá nhạy cảm.
Cũng có thể bà thật sự đã nhận ra điều gì đó mà tôi vẫn chưa nhìn thấu.
Ngày hôm sau tan làm, Giang Lam mang về một chiếc bình giữ nhiệt.
Cô ấy mở nắp ra, bên trong là canh chân giò hầm đậu nành đặc sánh.
Cô ấy múc một bát, mang tới bên giường mẹ mình rồi từng thìa từng thìa đút cho bà.
Bà thông gia nhíu mày, mím chặt môi, nhất quyết không chịu há miệng.
“Mẹ, món này con đặc biệt hầm cho mẹ đấy. Mẹ nếm thử đi.”
Giọng Giang Lam dịu dàng, nụ cười vô cùng rạng rỡ.
Bà thông gia quay đầu sang một bên.
Ánh mắt Giang Lam hơi tối lại.
Sau đó cô ấy đặt bát xuống, quay sang cười với tôi:
“Mẹ, bà ấy không ăn thì mẹ uống đi, bồi bổ sức khỏe một chút.”
Bát canh được đưa tới trước mặt tôi, mùi thơm xộc vào mũi.
Tôi nhận lấy, cúi đầu nhìn lớp mỡ vàng nổi trên mặt canh.
Nhưng tôi không uống.
Tôi đặt bát xuống bàn.
“Canh này hầm cho bà ấy. Bà ấy không ăn thì tôi cũng không nên uống.”
Nụ cười trên mặt Giang Lam nhạt đi đôi chút.
Cô ấy nhẹ giọng:
“Mẹ đừng nghĩ lung tung. Con chỉ thấy dạo này mẹ vất vả quá nên muốn bồi bổ cho mẹ thôi.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt cô ấy.
“Hôm nay tại sao bà ấy không chịu ăn?”
Giang Lam quay mặt đi, giọng càng trở nên dịu dàng:
“Có lẽ chỉ là khẩu vị không tốt thôi.”
Tôi đứng dậy, đi thẳng vào phòng bà thông gia.
Bà đang nằm trên giường, hai mắt mở lớn, nhìn trân trân lên trần nhà.
Tôi bước tới gần, phát hiện bàn tay trái của bà vẫn nắm chặt sợi dây đỏ.
Trên mu bàn tay có một vết hằn đỏ, giống như vừa bị thứ gì đó siết vào.
Tôi nhẹ nhàng nâng cổ tay bà lên, để lộ hoàn toàn vết hằn ấy.
Có thể bạn thích
“Có phải cô ấy trói bà không?”
Bà thông gia không trả lời.
Chỉ chậm rãi nhắm mắt lại.
Tôi lại quan sát kỹ hơn, phát hiện mặt trong cẳng tay bà còn có một mảng bầm xanh nhạt.
Vết đó không giống kiểu va đập thường thấy ở người già.
Tôi bước ra khỏi phòng, đi thẳng tới trước mặt Giang Lam.
“Mẹ cô có vết thương trên tay. Rốt cuộc là chuyện gì?”
Lúc ấy Giang Lam đang rửa bát trong bếp.
Nghe tôi hỏi, chiếc bát trong tay cô ấy trượt đi, va vào thành bồn rửa phát ra một tiếng lanh lảnh.
Cô ấy quay lại.
Trên mặt vẫn mang theo nụ cười, chỉ có điều nụ cười ấy đã hơi cứng nhắc.
“Mẹ, chắc mẹ nhìn nhầm rồi. Có lẽ lúc bà ấy tự trở mình nên va phải đâu đó thôi.”
Tôi trầm giọng:
“Trở mình không thể tạo ra vết hằn như vậy.”
Hai tay Giang Lam vẫn ngâm trong bồn rửa.
Nước từ vòi vẫn chảy ào ào.
Sống lưng cô ấy cứng lại trong thoáng chốc, sau đó bả vai mới từ từ thả lỏng.
Giọng cô ấy thấp xuống:
“Mẹ, dạo này con nóng trong người, đôi khi tính tình hơi nóng nảy. Có lẽ lúc nào đó con không cẩn thận làm mẹ đau.”
“Con xin lỗi. Sau này con sẽ chú ý.”
Lời xin lỗi của cô ấy nói ra nhẹ tênh.
Giống như một mảnh giấy mỏng rơi xuống mặt nước, chẳng tạo nổi một gợn sóng.
Tôi không biết lời cô ấy có bao nhiêu phần là thật.
Nhưng chữ “trốn” kia lại giống như một chiếc gai nhọn, cắm sâu vào lòng tôi.
Bước ngoặt của mọi chuyện bắt đầu vào một buổi chiều cuối tuần.
Diệp Huy đưa Đoàn Đoàn đi công viên.
Giang Lam nói phải tới đơn vị xử lý chút công việc.
Trước khi ra ngoài, cô ấy cẩn thận sắc thuốc Đông y cho bà thông gia, đổ nước thuốc vào bát rồi đặt trên tủ đầu giường.
Sau đó cô ấy dặn tôi:
“Mẹ, đợi con đi rồi hãy cho mẹ con uống thuốc nhé. Bây giờ thuốc vẫn còn nóng.”
Tôi khẽ gật đầu.
Sau khi cô ấy rời đi, tôi ra ban công phơi quần áo.
Phơi xong quay vào, bát thuốc vẫn nằm nguyên chỗ cũ.
Lúc này thuốc đã nguội bớt, nhiệt độ vừa phải.
Tôi bưng bát lên, khẽ nhấp thử một ngụm.
Nhiệt độ vừa đúng.
Không hề nóng miệng.
Tôi đang chuẩn bị cho bà thông gia uống thì điện thoại đột nhiên reo lên.
Là tin nhắn thoại của chị Vương.
Tôi nhấn mở.
Giọng chị ấy vang lên từ điện thoại:
“Tô Lan, bà phải chuẩn bị tinh thần nhé. Sau khi bà đi, hình như đồng hồ nước ngoài hành lang nhà bà bị rò rồi. Công ty cấp nước gọi điện nói tháng này tiền nước nhà bà tăng hơn năm mươi tệ, nhờ tôi báo lại cho bà.”
Tôi đặt bát thuốc xuống, trả lời chị ấy:
“Phiền chị nói với nhân viên thu phí một tiếng giúp tôi, hai hôm nữa tôi sẽ về xử lý.”
Tin nhắn thoại vừa gửi đi, một tin nhắn mới lập tức hiện lên.
Là Diệp Huy gửi tới:
“Mẹ, mẹ với mẹ của Lam Lam ở chung vẫn hòa thuận chứ?”
Tôi nhìn dòng tin nhắn ấy.
Trong lòng bỗng dâng lên một cảm giác kỳ lạ khó tả.
Nó không hỏi tôi dạo này thế nào.
Mà lại hỏi tôi và mẹ của Giang Lam ở chung có “hòa thuận” hay không.
