Chương 8
“Ngày đính hôn của tôi trở thành sân khấu để anh ấy chứng minh tình nghĩa với cô.”
“Cô thấy chuyện này bình thường sao?”
Hứa Nghiên không nói được gì.
Minh Hạo nhìn tôi.
“Anh đã nói rồi, anh chỉ xem cô ấy như người thân.”
Tôi cười.
“Thế thì càng tốt.”
“Sau này hai người cứ tiếp tục làm người thân.”
“Không liên quan đến tôi.”
Anh khựng lại.
“Em có ý gì?”
Tôi nhìn anh.
“Ý là chúng ta chia tay.”
Một chiếc thìa trên bàn rơi xuống.
Hứa Nghiên làm rơi.
Minh Hạo đứng bất động.
Vài giây sau anh bật cười.
Nhưng nụ cười rất gượng.
“Đừng đùa.”
“Em đang tức nên nói linh tinh.”
“Tôi không đùa.”
Đây là lần đầu tiên sau bảy năm tôi gọi anh là “anh” bằng giọng xa lạ như vậy.
Tôi đứng dậy.
“Tiền còn thiếu một trăm năm mươi nghìn.”
“Cuối tháng trả đủ.”
“Căn hộ này hợp đồng đứng tên anh, tôi sẽ chuyển đi.”
“Đồ cưới tôi đã đặt, phần nào hủy được tôi đã hủy.”
“Tiền cọc mất thì chia theo bên nào đặt bên đó chịu.”
“Nhẫn đính hôn anh mua, lát nữa tôi trả.”
Tôi đi vào phòng ngủ.
Minh Hạo lập tức đuổi theo.
“Trình Nhược An!”
Anh nắm cổ tay tôi.
Lần đầu tiên trong đêm đó, vẻ bình tĩnh trên mặt anh biến mất hoàn toàn.
“Em thật sự muốn chia tay chỉ vì chuyện này?”
Tôi nhìn bàn tay anh.
“Buông ra.”
“Anh hỏi em.”
“Buông.”
Có lẽ ánh mắt tôi quá lạnh.
Anh từ từ thả tay.
Tôi xoa cổ tay.
“Không phải chỉ vì chuyện này.”
“Là vì em cuối cùng cũng nhận ra, người anh cần không phải vợ.”
“Anh cần một người luôn đứng sau anh.”
“Anh muốn làm người tốt, cô ấy phải ủng hộ.”
“Anh muốn giúp bạn, cô ấy phải hiểu.”
“Anh bận việc, cô ấy phải tự chăm sóc mình.”
“Anh quên ngày kỷ niệm, cô ấy phải thông cảm.”
“Anh có bí mật, cô ấy không được hỏi.”
“Anh đưa ra quyết định, cô ấy chỉ cần gật đầu.”
“Anh muốn kết hôn với một người không bao giờ khiến anh khó xử.”
“Nhưng em không muốn làm người đó nữa.”
Mắt Minh Hạo đỏ lên.
“Bảy năm của chúng ta thì sao?”
Tôi im lặng.
Bảy năm.
Đúng vậy.
Bảy năm rất dài.
Có thể bạn thích
Dài đến mức chỉ cần nghĩ tới việc bỏ đi cũng khiến người ta đau.
Nhưng cũng bởi vì đã bỏ vào quá nhiều, người ta càng dễ tự thuyết phục mình bỏ thêm.
Một năm nữa.
Hai năm nữa.
Mười năm nữa.
Cuối cùng dùng cả đời để chứng minh bảy năm trước không chọn sai.
Tôi không muốn.
Tôi nói:
“Bảy năm không phải lý do để tiếp tục sai thêm bảy mươi năm.”
Mặt anh trắng bệch.
Tôi đi vào phòng.
Lấy chiếc hộp nhẫn trong ngăn kéo.
Đặt vào tay anh.
“Trả anh.”
Minh Hạo không nhận.
Chiếc hộp rơi xuống sàn.
Nắp bật mở.
Chiếc nhẫn kim cương lăn ra ngoài.
Hứa Nghiên đứng ở cửa.
Mắt cô ấy đỏ hoe.
Tôi cúi xuống nhặt nhẫn lên.
Không biết vì sao, khoảnh khắc ấy tôi lại nhớ tới ngày Minh Hạo cầu hôn.
Trên sân thượng khách sạn.
Gió rất lớn.
Anh quỳ xuống, tay run đến mức suýt làm rơi nhẫn.
Tôi vừa khóc vừa cười.
Anh nói:
“Nhược An, anh sẽ đối xử tốt với em cả đời.”
Có lẽ lúc đó anh thật lòng.
Tôi cũng thật lòng.
Chỉ là thật lòng của một thời điểm không thể đảm bảo cả đời.
Tôi nhét nhẫn vào tay anh.
“Đừng làm mất.”
“Khá đắt.”
Sau đó kéo vali đã chuẩn bị sẵn từ trước ra.
Minh Hạo nhìn chiếc vali.
Cuối cùng hiểu tôi không hề bốc đồng.
“Em đã chuẩn bị từ bao giờ?”
“Sau tiệc đính hôn.”
Giọng anh run lên.
“Ngay từ hôm đó?”
“Ừ.”
“Vậy suốt thời gian qua em vẫn ở đây, vẫn ăn cơm với anh, vẫn nói chuyện với anh…”
“Vì em cần thời gian xử lý công việc.”
Tôi đáp.
“Không phải vì em đã tha thứ.”
Ánh mắt Minh Hạo giống như lần đầu tiên nhìn thấy tôi.
Có lẽ đúng là lần đầu.
Suốt bảy năm anh quen một Trình Nhược An dịu dàng, lý trí, giỏi nhẫn nhịn.
Nhưng anh quên mất.
Lý trí không có nghĩa là không có giới hạn.
Tôi kéo vali đi qua phòng khách.
Hứa Nghiên tránh sang một bên.
Khi tôi sắp ra cửa, cô ấy gọi.
“Chị Nhược An.”
Tôi quay lại.
Cô ấy nói rất khẽ.
“Xin lỗi.”
Tôi nhìn cô ấy.
“Cô không cần xin lỗi thay anh ấy.”
“Cũng đừng thấy áy náy quá lâu.”
“Từ hôm nay, hai người muốn thế nào đều không liên quan đến tôi.”
Cánh cửa khép lại sau lưng.
Tôi đứng trong thang máy.
Nhìn con số tầng giảm dần.
Mười bảy.
Mười sáu.
Mười lăm.
Đến tầng mười ba, nước mắt mới rơi.
Tôi cúi đầu.
Nước mắt nhỏ xuống tay kéo vali.
Một giọt.
Hai giọt.
Sau đó không dừng nổi.
Tôi đã tưởng lúc thật sự chia tay mình sẽ rất oai phong.
Sẽ lạnh lùng.
Sẽ không đau.
Nhưng bảy năm không phải một trang giấy.
Không thể xé một cái là sạch.
Tôi khóc từ tầng mười ba xuống tầng một.
Khi cửa thang máy mở, tôi lau mặt.
Sau đó kéo vali đi ra.
Bố tôi đang đợi ngoài sảnh.
Ông tựa vào xe.
Vừa thấy tôi, ông không hỏi gì.
Chỉ đi tới cầm vali.
“Mẹ con nấu canh.”
