Đừng Bao Giờ Tin Cậu Con
Chương 19
19
Tôi nhìn chằm chằm vào dòng chữ ấy, ngón tay lạnh lẽo không còn cảm giác.
Mẹ con hôm đó đã đến công trường.
Gió trên nghĩa trang thổi thốc từ phía sau, làm tờ thư kêu sột soạt.
Tôi gần như không dám đọc tiếp.
Nhưng từng nét chữ của bố, ngay ngắn rõ ràng, như thể ông vẫn đang đứng trước mặt, sa sầm nét mặt bảo tôi đừng trốn tránh.
Thanh Hòa, chiều hôm đó, mẹ con đến tìm bố.
Bà ấy khóc lóc van xin bố, nói cậu con chỉ mượn sổ sách dự án để tiền chạy qua một vòng, sẽ không thực sự xảy ra chuyện gì đâu.
Bà ấy nói chuyện nhà tân hôn của Đới Bằng không lo liệu xong, nhà gái đã lên tiếng, không xoay được tiền thì sẽ từ hôn.
Bà ấy còn nói, nhà mẹ đẻ của bà ấy không thể gục ngã, bà ấy chỉ có mỗi đứa em trai này.
Đọc đến đây, cổ họng tôi như bị thứ gì đó chặn lại.
Mẹ tôi cũng đã tới nghĩa trang.
Bà đứng dưới chân bậc thang, mặt trắng bệch như tờ giấy.
Cảnh sát chặn bà lại, nhưng bà vẫn nhìn trừng trừng vào bức thư trong tay tôi.
Tôi tiếp tục đọc.
Bố nói với bà ấy, công trường không phải là túi tiền của nhà ai.
Vật liệu chưa đưa vào, vậy mà bắt bố ký nhận trên sổ sách, đây không phải là giúp đỡ họ hàng, mà là đem mạng sống của bao người đánh cược vào những tờ giấy khống.
Mẹ con mắng bố máu lạnh, nói bố không hiểu nỗi khổ tâm của bà ấy với bên nhà ngoại.
Lúc rời đi, bà ấy nói, nếu ngày mai bố dám báo cáo lên trên, thì cuộc đời Đới Phú Cường coi như xong.
Thanh Hòa à, bố không trách mẹ con hồ đồ.
Nhưng bố sợ bà ấy mềm lòng.
Bố càng sợ bà ấy mang những lời của bố nói lại cho Đới Phú Cường.
Cho nên nếu bố xảy ra chuyện, con nhất định đừng giao tiền cho bọn họ.
Đọc đến đây, tôi cuối cùng cũng hiểu.
Câu nói trước lúc lâm chung của bố, “người bên nhà mẹ con, một ai cũng đừng tin”, không phải là vì oán hận mẹ tôi.
Mà vì ông quá hiểu bà.
Bà không phải là người cầm dao.
Nhưng bà sẽ là người mở cửa.
Tôi ngẩng đầu nhìn mẹ tôi.
Môi bà run rẩy, nước mắt rơi lã chã.
Bà muốn nói, nhưng không thể thốt nên lời.
Cậu tôi bị cảnh sát ấn ngồi cạnh bia mộ, bỗng nhiên cười khẩy.
“Anh rể viết thư giỏi thật đấy.”
“Lúc sống thì xen vào chuyện người khác, chết rồi vẫn không để người ta yên thân.”
Tôi ngẩng phắt đầu lên.
“Ông câm miệng.”
Ông ta nhìn chằm chằm tôi, ánh mắt lạnh lẽo.
“Mày tưởng một bức thư có thể định tội tao sao?”
“Lúc bố mày ngã xuống, tao đâu có đứng cạnh ông ấy.”
Đúng lúc này, cảnh sát đã mở được chiếc điện thoại cũ.
Pin điện thoại rất yếu, khi màn hình sáng lên thì hiện ra một file ghi âm.
Tên file là do chính bố tôi gõ.
Có thể bạn thích
Tòa nhà số 3, một ngày trước khi xảy ra sự cố.
Cảnh sát trực tiếp kết nối thiết bị để phát.
Đầu tiên là tiếng tạp âm.
Sau đó là giọng khóc khàn đặc của mẹ tôi.
“Kiến Quốc, ông cứ ký một lần đi.”
“Phú Cường nói rồi, tiền xoay vòng xong sẽ bù đắp lại.”
Giọng bố tôi đè rất thấp, nhưng vô cùng cứng rắn.
“Không bù lại được thì sao?”
“Thép không đưa vào, các chốt nối giàn giáo cũng thiếu, người đứng trên tòa nhà này là công nhân, không phải là nhà tân hôn của nhà em trai cô.”
Mẹ tôi vừa khóc vừa nói.
“Ông nhất quyết ép chết nhà mẹ đẻ tôi sao?”
Bố tôi im lặng vài giây.
“Là bọn họ vươn tay vào tiền tử tuất và mạng sống con người trước.”
Tiếp đó, là giọng cậu tôi vọng đến từ xa.
“Chị, chị ra đây.”
“Đừng cầu xin ông ta.”
Trong đoạn ghi âm, mẹ tôi cuống lên.
“Phú Cường, cậu đừng làm loạn nữa.”
Cậu tôi cười gằn.
“Ngày mai ông ta mà thực sự báo cáo lên, thì em xong đời.”
Bố tôi nói.
“Vậy cậu bây giờ đi tự thú, vẫn còn kịp đấy.”
Đoạn ghi âm bỗng vang lên tiếng ghế bị đá văng đi.
Cậu tôi gằn từng chữ.
“Thẩm Kiến Quốc, con người không thể dồn ép người khác đến mức không còn đường lui.”
Trùng khớp hoàn toàn với đoạn ghi âm ở đồn công an.
Mẹ tôi bụm miệng, cả người từ từ ngồi thụp xuống.
Cuối cùng bà cũng nghe rõ rồi.
Đứa em trai mà bà đã quay lại bảo vệ hôm đó, ngay từ đầu đã biết bản thân mình đã làm gì.
Cảnh sát cất chiếc điện thoại cũ vào túi vật chứng.
Một viên cảnh sát khác nhận được điện thoại, lập tức bước tới.
“Tìm thấy họ La rồi.”
“Người đang ở một nhà nghỉ nhỏ phía Bắc thành phố.”
“Ông ta mang theo tiền mặt, chuẩn bị tối nay rời đi.”
Nụ cười trên mặt cậu tôi cuối cùng cũng cứng đờ.
Đới Bằng cũng hoảng loạn.
“Bố, nếu ông ta nói linh tinh thì làm sao?”
Cậu tôi trừng mắt lườm anh ta một cái.
Nhưng câu nói này đã thốt ra mất rồi.
Cảnh sát dẫn bọn họ xuống núi.
Mẹ tôi bỗng lao tới, nắm lấy tay tôi.
“Thanh Hòa.”
“Mẹ không biết là họ sẽ hại bố con.”
Tôi nhìn bà.
Bàn tay bà rất lạnh.
Nhưng tôi không nắm lại tay bà như ngày trước nữa.
Tôi chỉ từ từ rút tay mình ra.
“Mẹ biết bố sẽ báo cáo.”
“Mẹ cũng biết cậu sẽ hận ông ấy.”
“Nhưng mẹ vẫn nói cho ông ta biết.”
Mẹ tôi vừa khóc vừa lắc đầu.
“Mẹ chỉ muốn Phú Cường đi cầu xin bố con.”
Tôi nói.
“Và rồi bố con chết.”
Tiếng khóc của bà đột ngột đứt nghẹn.
Gió núi thổi qua bia mộ.
Tên của bố tôi dưới ánh đèn sáng rực, lạnh lẽo vô cùng.
Còn bức thư trong túi xách của tôi, vẫn còn dòng cuối cùng.
Thanh Hòa, đừng sợ, hãy bước tiếp về phía trước.
Bố không để lại chỗ dựa cho con, chỉ để lại cho con sự tự tin.
