Ngày tôi ly hôn với Cố Trì, anh ta đẩy xe lăn đưa tôi ra khỏi cổng Cục Dân chính.**

Suốt quãng đường, Cố Trì gần như không nói gì.

Đến khi ra khỏi cổng, anh ta mới dừng lại, cúi mắt nhìn tôi. Giọng nói hiếm khi dịu xuống như vậy:

“Em muốn gì?”

Tôi chẳng cần suy nghĩ.

“Tiệm hoa để lại cho tôi. Tiền tiết kiệm… chia đôi.”

Anh im lặng.

Một lúc sau, giọng anh khàn đi:

“Còn con thì sao?”

Tôi bật cười.

Sống mũi cay xè, nhưng tôi vẫn cố giữ vẻ bình thản.

“Không cần.”

Tôi cúi đầu, nhìn những vết sẹo chằng chịt trên hai cánh tay.

Có vết do gai hoa cứa vào, cũng có những vết… do chính tôi gây ra.

Chúng đan xen lên nhau, nhiều đến mức chẳng còn phân biệt được đâu là vô tình, đâu là cố ý.

Tôi ngẩng đầu nhìn anh.

“Cố Trì, tôi mệt rồi.”

Từng chữ thoát ra rất nhẹ, nhưng lại nặng trĩu trong lòng.

“Từ hôm nay, bất cứ thứ gì liên quan đến anh… tôi đều không cần nữa.”