Từ tháng thứ sáu mang thai
Chương 6
Đúng lúc ấy, giọng đứa bé vang lên.
“Mẹ.”
“Đi đi.”
Tôi cúi xuống.
“Con biết người đó là ai?”
“Biết.”
“Ai?”
Con bé im lặng.
Một lúc sau mới đáp:
“Người duy nhất đã cứu được con.”
Tôi ngẩn người.
“Lần nào?”
“Lần thứ mười bảy.”
“Nhưng con nói lần nào mẹ cũng giết con!”
Đứa bé không trả lời ngay.
Rất lâu sau, nó mới nói:
“Bởi vì người cứu con…”
“Đã chết thay mẹ.”
Tôi rời bệnh viện bằng cửa sau.
Trước khi đi, tôi để lại một lời nhắn cho bác sĩ, nói rõ mình nghi ngờ có người cố tình can thiệp vào thai kỳ và đề nghị lưu giữ mẫu canh để kiểm tra.
Tôi không biết mình có thể tin ai.
Nhưng ít nhất, tôi cần để lại dấu vết.
Tôi bắt taxi tới nhà cũ của bà ngoại.
Căn nhà nằm ở một thị trấn cách thành phố hơn hai giờ lái xe.
Từ khi bà mất, nơi đó đã bỏ hoang.
Mẹ tôi nhiều lần muốn bán nhưng không hiểu sao lần nào cũng thất bại.
Người mua hoặc đột nhiên đổi ý.
Hoặc gặp chuyện không may trước ngày ký hợp đồng.
Dần dần, căn nhà bị bỏ mặc.
Khi tôi tới nơi, trời đã tối.
Cổng sắt phủ đầy rỉ sét.
Cỏ dại mọc cao ngang đầu gối.
Tôi đứng trước cổng, trong lòng bất giác dâng lên cảm giác quen thuộc.
Giống như mình đã từng đến đây rất nhiều lần.
Không phải khi còn nhỏ.
Mà là gần đây.
Tôi đẩy cổng.
Két…
Tiếng kim loại vang lên chói tai.
Tôi bước vào sân.
Ngay lập tức, đứa bé trong bụng đạp một cái.
“Mẹ.”
“Đừng nhìn giếng.”
Tôi khựng lại.
Giữa sân có một cái giếng cổ.
Miệng giếng được đậy bằng tấm đá lớn.
Trên tấm đá dán đầy giấy vàng đã bạc màu.
Tôi vô thức nhìn sang.
“Đừng nhìn!”
Giọng con bé đột nhiên trở nên hoảng loạn.
Nhưng đã muộn.
Tôi nhìn thấy trên mặt giếng có một người đang ngồi.
Một bé gái mặc váy trắng.
Mái tóc đen dài.
Hai chân ngắn ngủn đung đưa.
Nó ngẩng đầu nhìn tôi.
Khuôn mặt giống hệt đứa bé trong giấc mơ.
Nhưng đôi mắt hoàn toàn đen kịt.
Nó mỉm cười.
Có thể bạn thích
“Mẹ.”
“Cuối cùng mẹ cũng tới.”
Chương 4: Mười bảy chiếc quan tài
Tôi đứng chết lặng.
Đứa bé ngồi trên miệng giếng nghiêng đầu nhìn tôi.
Nó có khuôn mặt giống hệt con gái tôi trong mơ.
Nhưng có một điểm khác biệt.
Đứa bé trong mơ luôn nhìn tôi bằng ánh mắt buồn bã.
Còn đứa bé trước mặt đang cười.
Nụ cười kéo dài tới tận mang tai.
“Mẹ.”
Nó nhảy xuống khỏi miệng giếng.
Hai bàn chân trần chạm đất mà không phát ra tiếng động.
“Mẹ đến đón con sao?”
Tôi lùi lại.
“Con là ai?”
Nó chớp mắt.
“Con là con gái mẹ mà.”
“Không phải.”
Tôi lắc đầu.
“Con gái tôi đang ở trong bụng.”
Đứa bé bật cười.
Tiếng cười lanh lảnh vang khắp sân.
“Vậy sao?”
Nó bước tới.
“Mẹ chắc không?”
Tôi tiếp tục lùi.
Đúng lúc ấy, một bàn tay đột nhiên kéo mạnh tôi ra phía sau.
“Đừng trả lời nó!”
Tôi quay phắt đầu.
Một ông lão tóc bạc đứng sau lưng tôi.
Ông mặc áo vải màu xám, tay cầm chiếc chuông đồng cũ.
Không đợi tôi phản ứng, ông đã giơ chuông lên lắc mạnh.
Keng!
Tiếng chuông vang lên.
Đứa bé trước mặt lập tức hét lên.
Khuôn mặt xinh xắn méo mó.
Nó lao về phía tôi.
“Mẹ!”
“Mẹ đừng bỏ con!”
Ông lão kéo tôi lùi vào nhà.
Rầm!
Cánh cửa gỗ đóng sập.
Bên ngoài lập tức vang lên tiếng cào.
Két.
Két.
Két.
Tôi run rẩy nhìn ông.
“Ông là ai?”
Ông lão không trả lời.
Ông lấy từ trong áo ra một tấm bùa, dán lên cửa.
Tiếng cào lập tức dừng lại.
Sau đó ông mới quay sang nhìn tôi.
“Cô giống bà ngoại mình thật.”
Tôi sững người.
“Ông biết bà ngoại tôi?”
Ông gật đầu.
“Ta là Lục Trường Sinh.”
“Người giữ giếng của nhà họ Tống.”
Tôi nhìn ông.
“Ông là người gọi điện cho tôi?”
“Đúng.”
“Mẹ tôi đâu?”
“Bà ấy an toàn.”
“Tại sao ông lại cầm điện thoại của mẹ tôi?”
“Bởi vì bà ấy không dám nói sự thật.”
Tôi cau mày.
“Chuyện gì?”
Ông lão nhìn bụng tôi.
Ánh mắt trở nên phức tạp.
“Chuyện về đứa bé thứ mười tám.”
Tôi cảm giác tim mình đập mạnh.
“Ông biết con tôi?”
Ông không trả lời ngay.
Thay vào đó, ông đi tới một chiếc tủ gỗ trong góc nhà.
Mở ngăn kéo.
Lấy ra một chùm chìa khóa.
“Đi theo ta.”
Ông dẫn tôi xuống tầng hầm.
Cầu thang gỗ cũ kêu cót két dưới chân.
Không khí càng xuống sâu càng lạnh.
Tôi ngửi thấy mùi đất ẩm và nhang trầm.
Cuối cùng, ông dừng trước một cánh cửa sắt.
Trên cửa có khắc một hàng chữ.
MƯỜI BẢY LẦN TRẢ NỢ.
Tôi nhìn dòng chữ.
